. nito, el pez (Lado B)

 Por Leandro Llona.

 Un lugar, gente, animales, peces y corales. Las cosas que van y vienen, la vida y la realidad. Esperanzas y desilusiones. Sustancias y cristales. 

¿Hasta dónde es posible llegar impulsado por la esperanza, y no por la razón? ¿Qué es capaz de hacer alguien para alcanzar lo pretendido? La pregunta es: ¿Vale todo?

 Un pez en una botella, una moneda en la arena, realidad y ficción. Palabras de un anciano que reflexionan sobre lo vivido por alguien más. Pluralidad de acciones, y obsesiones. ¿Cómo puede un simple deseo hacer rotar una peonza? ¿Qué la simple contemplación de la posibilidad de concretar algo, lo hace posible? 

 La naturaleza creó sus cosas, por y para algo. La noche oculta algunas y resalta otras, el día las muestra a todas. Nosotros las vemos y admiramos. Todo tiene un propósito y un porqué, todos tenemos un fin. ¿Puede alguien cambiar su destino? ¿Puede un deseo sucumbir lo que la naturaleza ya creó?

 Las palabras de afuera afectan el adentro, si lo de adentro afecta lo de afuera, y lo modifica, entonces todo es un circulo vicioso de coacciones. Yo muevo algo, ese algo a otro algo, y ese algo a lo de más allá. Pienso, hago y modifico. Lo que otro hace me modifica y condiciona al actuar, entonces actúo. Y como yo otros, y otros.

Vivir, soñar, volar, jugar. 

Se terminó el longplay. Dalo vuelta y escuchá el lado A, acá.

. sueños (sólo un fragmento)

Por Nicolás Setzes.

Siéntate en el suelo que quiero hablar contigo
háblamede sueños, háblame del sol
muérdeme si quieres, hazme enloquecido
mas no dejes de hablarme, quiero oir tu voz.

Sé lo que parece, piensas que soy yo
buscándote de nuevo, luchando por tu amor
¿crees que una dama, crees que un señor
renuncian a los sueños en modo protector?

[...]

 Por supuesto, esto no es real. Accedé a la publicación completa sin más vueltas.

. soñando ángeles (Parte 0.5: drogas)

Por Leandro Llona.

¿A quién se le ocurre soñar con lo ocurrido, y pensar por ocurrido lo que había soñado? 

  Si uno se levanta una mañana sobresaltado por una historia mental que quién sabe qué le dice, dónde pasó tal cosa; nace otra cultura que sobreviene del fomento de la rabia. Otro más, todos. Nosotros.

  Si el frío es capaz de destrozar el vidrio de un auto con el rozar de una uña que lo hace estallar, es porque la música en su interior, y su propia calefacción, hizo que un día ése mismo auto se llenara de amor y de ternura. De caricias.

 Uno es capaz de olvidar lo ocurrido, creer que fue alguna vez parte de un sueño, y negar la realidad a sabiendas de que el camino transitado es y será el peor. Perderse en la noche puede hacer que las fantasías vuelen, revuelen y vuelvan a caer en una transformada versión de nosotros mismos.

 ¿Cuánto valor podrá tomar una historia por veraz o verosímil?,

 ¿En qué cambia el impacto receptivo de quien la oye si sabe o no qué es o no verdad? 

 Uno corre, vuela, llora y sangra. Otro grita, sueña, se enamora y besa. El otro, el de más allá, observa y vuelve a correr. Todos viven, todos sienten. Todos hacen lo mismo.

 Cómo puede uno gritar en el espejo de alguien más, y de esta manera renacer como si esto tuviese un efecto sobre el otro. Las frases que recuerdan a alguien suelen ser pasión y condena para el corazón de los recordados. 

Esto es una ilusión. Ir al verdadero texto.

. restos diurnos

Iba caminando por la calle. Una paralela a una céntrica.
Ni muchos comercios, ni tantos chalets.
Había un estacionamiento de dos pisos.
Vos ibas por la vereda y yo esquivando autos detenidos.
Me miraste dos o tres veces, y yo te miré unas mil doscientas.
Me insulté a mi mismo por cobarde, y ahí mismo me acerqué y te hablé.
No hace falta decir lo hermosa que eras. Aunque tus facciones cambiaban conforme a la charla.
El minúsculo coraje que había tomado, no existía más.
No sé exactamente qué paso, ni que dije, ni que hiciste. A juzgar por el cielo, parecía verano. Diciembre.
Pero a medida que yo te hablaba, eras cada vez más inalcanzable. Y yo cada vez más parecido a un insecto.
En ese instante supe que no íbamos a durar mucho más. Unos minutos, quizás.
Lo más interesante de todo, si no me equivoco, es que dejé de soñar, antes de caer en ridículo.

. odiado

Por Nicolás Setzes

  Esta es la historia de un chico que está perdido. Divaga por calles extrañas, desconocidas, solitarias.
Las luces se prenden y apagan, como invitándolo a soñar un rato y luego dejarlo caer.
  La tentanción lo seduce, la esperanza lo reduce. Le muestra caminos que mueren, que tuercen, encienden, y van. Tan perdido está, tan odiado que está, que el chico no puede escribir. La tentacion lo seduce, sí, ya lo dijo. Mejor callo a este chico, porque en verdad no quiere escribir más.

. teoría (parte II)

En algún punto nos parecemos,
y eso nos asusta.
Hay muy pocas cosas que están ahí afuera,
para darnos sensibilidades parecidas,
y las veo casi a diario.

No pretendo llegar mucho más lejos,
si hasta acá vine, fue para verte,
quisiera irme con algo un poco más sustancioso.
Nunca creí dudar hasta de lo que la razón no quiere explicar.

Es como el helado de limón en verano,
me gusta tanto, pero tanto, que a veces lo odio.
Lo más incompatible que descubrí en mi vida.
Bueno, ahí estamos nosotros.

. lista?

Nos miramos.
Décimas de segundo. Pero nos miramos.
Dos vidas de un puñado de años se cruzaron en un punto increíble.
Vos, de aquel lado. Yo de éste.
No había posibilidades físicas, y sin embargo, nuestros ojos fueron dos pares de cuerdas,
tensadas. Cansados de tanto mirar aleatoriamente cosas sin sentido.
Quizás yo estaba convencido que mirar en direcciones azarosas, no podía guiarme a nada.
Y sin embargo descubrí esos ojos, que en el momento que no estuvieron más, me seguían como detectives, buscando un fugitivo que cometió el peor de los delitos. En mi caso, no haberte conocido antes.
Ya saben, esos momentos que marcan un antes y un despues.
No sólo es ver, sino contemplar. Verbo maravilloso si los hay. Pocas veces lo he ejecutado con tanta minuciosidad.

[...]
Rembrandt.
Mozart.
Vermeer.
Mendelsshon.
Monet.
[...]


Bienvenida a la lista.

. puzzle 1.3

Puede ser un pensamiento.

Un escapismo vivo, gracias a sueños frustrados.

¿Habrá algún lugar donde no habite tu sombra?

. puzzle 1.0

Podremos estar, si...

En la emergencia tal vez.

Pero, ¿De dónde nace la duda?

. teoría (parte I)

Nunca busqué sentirte tan lejos,
pero estando cerca ni me mirabas,
y estando a mil kilómetros me buscabas.
No entiendo el por qué. Algo tiene que ser.

¿Será que me hice más grande?

Quizás ya no soy tan divertido,
o vos te volviste más indiferente.
aunque son metáforas,
de la gran falta que acecha.

¿Habrá algún lugar donde vernos?

Si tenemos en cuenta toda la teoría,
no existimos más el uno para el otro.
Todo el amor que hizo que planetas
se muevan sobre su eje, ya no existe.

. un poco más

Por Nicolás Setzes

Pecas de grandiosa
y llamas mi atención,
sonrisa deliciosa
que nace del corazón.

Mano convertida
en bola de cristal,
se muestra divertida
mirando hacia ese mar.

El brillo incandescente
me quiere detener
mas busco en tu mirada
esa luz de amanecer.

Me miras sin guitarra
y me buscas consolar
queriendo devolverme
un poco de tu amar.

. vista aérea eterna (atardecer + lluvia)

. aquellos (parte II)

Hay quienes no temen a la muerte,

ni a los riesgos, ni a lo nuevo.

Corren. Saltan. Viven.

Hay quienes se van de viaje infinito, 

y no vuelven, nunca más.

Y están allá a lo lejos, mirando desde arriba.

Hay quienes tejen sueños de lana multicolor,

y no tienen más miedo ya.

Sus fantasmas son pasado. Es donde deben estar.

Y hay otros, que creen en el amor,

lo viven y sobreviven,

o agonizan y mueren.

Pero aún así, están,

acurrucados en sus miedos,

combatiendo con sus sombras,

indagando su lado más oscuro.

Son aquellos.

. derrotado

por Nicolás Setzes


Como perro sin ladrido
como fruto sin su flor
como nene alicaído
es que llora este señor.

La lluvia controlaba
su hermoso pedestal,
mas triste su querida
lloraba en soledad.

Permiso concedido,
decía su primor
riendo complacida
y creando una ilusión.

Y ahora él mendiga
en busca de un favor,
la doña que le enseñe
los trucos del amor.

. respuestas exageradas (gente)

Gente que aturde a otra,

en un sinfín de compases mal ejecutados,

con melodías poco talentosas, 

que se pierden en murmullos conformistas.

Gente que atrae a otra,

exigiendo esclavos intelectuales,

para poder tapar su agujero, el vacío

la ansiedad, la incesante falta de amor

Gente que miente a otra,

por no satisfacer sus caprichos,

con traperos movimientos de reina,

ejecutan jaque mate por detrás.

Gente que intoxica a otra,

para cultivar vidas edulcoradas,

donde los ojos se vendan con billetes,

y la bronca se sirve con papas.

Gente que mata a otra,

pagando sicarios emocionales,

que desconectan el cable de la pasión,

o envenenan con gotas la libertad.

Gente que mata, sí, pero tampoco vive,

más bien alquilan una existencia,

y la transforman en un festín inicuo,

donde siempre comen del mismo plato vacío.

. flip a coin

Elegí una carta.
Mirala.
Memorizala.
Bueno ahora cortá.
Mezclala.
Ahora volvé a elegir una carta cualquiera.
Casualmente, esa es tu carta elegida.

Lo sano vuelve a nosotros.
El magnetismo, nos acerca,
y el momento mágico de saber,
que estás ahí, para mí.

Ahora elegí una carta.
El As de corazones... Mi carta favorita..

. energía a-tómica

1

Nos miramos, me habla,
me sonríe y me conoce.
Es así, nace todos los días.
A veces me grita y me enojo.
A veces me suspira y me derrito.
A veces simplemente me convence, que no estoy solo.
Y crecemos a la par.

2

Una fuente ilimitada de energía atómica,
se transplanta cada vez a macetas más grandes.
Dejando crecer las raices, que se vuelven luego polvo,
y tierra y agua y lluvia con sonido musical.

3

Nos miramos otra vez. Respira.
Sus etiquetas pasadas, vuelven.
Saben de nosotros, pero nos respetan.
El momento del interlazado entre sus cabellos y mi cuerpo,
dan nuevas latitudes, y vueltas de timón,
hacia lugares más lumínicos.

. silencios

Ideario de un poema.
Que nunca llega a destino.
Sin rima ni vento, vuela.
Adagios de una vida mejor.

Hay silencio en las esferas,
pero no hay ruido más hermoso,
que el palpitar de un nuevo amor,
asomando al amanecer.

Se bajan los telones,
de este último acto.
Se suelta el barrilete,
sube al cielo acaramelado.

. qué ironía

por Nicolás Setzes

Qué ironía cuando cantas
melodías de sabor
retratando los momentos
que le faltan a este amor.

Qué ironía la ironía
de creerte vencedor,
Caramelo regalado
derrotista, cobrador.

Qué ironía la sonrisa
que dedicas al pasar
al caballo voluntario
que te quiere acariciar.

Qué ironía tu silencio
y tu voz de dictador
que ruega por detalles
y logra más dolor.

. review/ South Park: “A brief history of United States of America”

por Maximiliano Setzes

El documental “Bowling for Columbine” (2002), del cineasta estadounidense Michael Moore trata sobre el crecimiento constante en cuanto a la posesión de armas en los Estados Unidos, a partir del miedo y la violencia que -en varias oportunidades- están dados por los mensajes que expresan los medios de comunicación. El documental parte con la referencia de “la masacre del instituto Columbine” (1999), cuando dos estudiantes mataron a tiros a 13 personas e hirieron otras 24, antes de suicidarse. A partir de esto, Moore realiza investigaciones y diversas entrevistas, siendo testigo sobre cómo la tenencia de armas parece ser la única medida que transmite seguridad en los habitante estadounidenses; además de la facilidad para el acceso a las armas (Moore lo demuestra comprando armas y balas en un supermercado).

Pero esto no era una novedad: el miedo y la violencia datan de varios años, y eso lo demuestra una parodia de South Park que es citada por Moore en el documental: “A brief history of the United States of America” (“Una breve historia de los Estados Unidos de América”). Un extraordinario resumen de tan sólo tres minutos que refleja una realidad tan cruel como real.

Publicación original: Click AQUI

. niebla

por Nicolás Setzes.

El vestido desgarrado

y no deja de llorar,
la niña que se olvida
de cómo perdonar.

Un surco de motivos
no deja procrear
a ideas que renacen
y vuelven a callar.

Su orgullo poderoso,
la deja disfrutar
mas nubla los recuerdos
que la pueden salvar.

Sus penas maliciosas
se olvidan de mecer
al niño que aún aguarda
un nuevo amanecer.

. ideas

Nace un boceto, se genera.
Es pensado, diagramado.
La cámara toma fotografías borrosas.
No hay prosa que limite la imaginación.
Suelta felicidad el arte, y llanto,
cuando no se obedecen sus caprichos.
Se pronuncian palabras, se anotan,
quizás se olvidan, dejando vacíos.
No hay coherencia, ni sapiencia tal,
que puedan minimizar el viaje que,
comienza con una hoja y un papel.
con un lienzo y un pincel,
con una guitarra y melodías,
con una cámara y un rollo.
Todo está ahí, esperando ser captado,
para retratar el momento donde
lo cotidiano se folkloriza.
Se hace nuestro.
El reloj de arena de la historia,
siempre tan imponente y sabio,
hará de lo idealizado, una realidad.

. tiempo

Una niebla habla y crece,

busca respeto y oscuridad,

sabe que sus horas se acaban,

ya no es posible volver atrás.

Se escuchan voces detrás,

que se acercan hacia nosotros,

quieren llevarse rehenes,

saben que su tiempo se desvanece.

No hay instinto, que supere,

las ganas de sobrevivir,

de querer seguir en el tiempo,

y él se escapa de mis manos.

. febrero

Es el domingo del año.

. último trago

Momentos ajenos vienen al humo.
Parecían tan nuestros, tan reales.
Quizás en ese último trago,
se fueron desintegrando en mi mente.

Pidiendo tu mano,
para sentirme en casa nuevamente.
Nunca volviste,
o nunca te fuiste. Yo no te ví.

Todos los tiempos,
son éste momento.
El momento del adiós.
Por un rato o por siempre.

Bifurcando nuestros caminos,
estaba el juez que todo lo ve,
convenciéndome que te deje ir,
un trago amargo que sienta tan bien.

Quizás en ese último trago,
estábamos vaciando nuestros sueños,
sabiendo que no habría otra eternidad,
donde jurar ser inmortal.

. girl with a Pearl Earring

                                                 Jan Vermeer "La joven de la perla" (1665)

Contemplar tus ojos una vez más.

Esa es la única promesa que me da vida.

Verte y conocerte un poco más.

Con sólo pensar en ver tan dulce mirada otra vez, 

se llenan de colores mis pinceles.

. aquellos

Van y vienen.
Sienten.
Saben que existen.
Se escuchan.
Saben dónde están.
Quieren despegar, pero no pueden.
Entienden sus miedos, pero no se asustan.
Están un tiempo.
Se vuelven a ir.
Saben que existen, pero no se ven.
Se encierran en vanidades.
Se vuelven a ver.
Descubren que el amor no responde a cronologías.
Se juntan.
Saben cómo cuidarse.
Son ellos.
Todo está diferente.
Entienden sus dolores, pero no los sufren.
Se mantienen juntos, ahora es para siempre.
Son aquellos.

. viajando hacia el más allá

Un adiós que oculta viejos sinsentidos,

un perdón que nunca llega.

Una agonía que palpita,

un viaje que no termina.

Queriendo esquivar el dolor,

la ausencia de tu voz,

es más fácil frenar el mar,

que olvidar tu sonrisa.

Momentos anclados en el tiempo,

Construyendo sueños en el éter,

un primer beso, una última caricia,

fotografiando el tiempo perfecto.

Dónde te vas? 

Tu respiración suave, tu despertar.

Nadie más puede contemplar tanto.

Irse más allá solo con vos.

Te acordás de ese jardín?

donde juntos solíamos caminar?

aquel que dibujé en mi mente,

donde todavía sé que me esperás.

. crónicas de una vuelta al hogar

  Se planta la semilla que da fruto con los años. Es decir, el tiempo nos da esa chance, podemos detenerlo si queremos, aunque nadie se dé cuenta realmente que lo tenemos entre la espada y la pared y él actúe como si fuera nuestro soberano absoluto.

  Uno puede sacar una fotografía mental en un lugar, si quiere. Y volver dentro de unos años. El lugar va a seguir estando, aunque esté reducido a cenizas, la parcela de tierra que ocupaba seguirá allí, y habrá algún indicador cercano, que permanezca en pie, que nos haga recordar que nuestro lugar estuvo ahí. Si uno vuelve, viaja en el tiempo, más viejo, más grande, más maduro, o simplemente vuelve.        
  Puede ser la casa de un ser querido, un pueblo, una ciudad, un hotel, una plaza. Puede ser una escuela. Un trabajo. 

  Uno vuelve. Y suponiendo que entre y recuerde qué pasó allí, qué lo convirtió en un lugar especial, sin darse cuenta, está viajando en el tiempo. Nosotros también estamos ahí, en otro tiempo, y ninguno de los dos toma consciencia que si nos olvidamos de los parámetros numéricos que el ser humano le adjudicó al tiempo, estamos con nosotros mismos. Esa sensación nostálgica somos nosotros mismos anteriormente habitando ese espacio, preguntándonos "¿Qué estaré haciendo dentro de unos años?". Bueno, a veces simplemente estamos ahí de vuelta. Preguntándonos qué hacíamos en ese lugar hace unos años.

. vista aérea eterna

. perspectivas

. campo semántico

Nacer.

Vida.

Árboles.

Pájaros.

Viento.

Lluvia.

Sonido.

Guitarra.

Madera.

Cuadros.

Imagen.

Color.

Carteles.

Oferta.

Mercado.

Gente.

Alimentos.

Crecer.

Vivir.

Vivir.

Envejecer.

Morir.

. mitos

Surgen formas inconexas,
de palabras inperfectas.
Sueñan los ricos volar,
y los pobres, pensar.
Una boda se celebra,
hay vino, esta vez.
Nadie espera el milagro,
nadie cree ya en él.
Y así nos fuimos,
al fondo rápidamente.
No supimos escuchar,
la llamada circular.
Que viene y va.
Ahí están todos, van a sufrir,
y lo saben. Pero nadie habla.
Nadie grita, nadie pide ser diferente.
Sólo se es. Y sino se muere.

. aliteración

Suenan los sonidos de su sonrisa,
flotando en un río,
cual barca abandonada en la orilla.

Fuimos esclavos de aquellas notas,
que sonaban tristes e inoportunas.

No escuchamos rimas más certeras,
en nuestra última y lejana primavera.
¿Quién sino puede buscarme?
Que el tiempo, mi gran amigo.
Y encontrarme solo, firme
y vivo bajo el cielo triste, frío.

Pueda ver en tu sonrisa,
el acorde final de aquellos besos,
y comprender el ocaso sin sentido,
escurrirse entre mis dedos,
cual arena caída del cielo,
hija del viento y de mis sueños.

. lo insignificante

El valor de lo insignificante a veces es muy grande. No poder hacer nada, ni siquiera levantar un pulgar para aprobar a quién sí puede hacer.
El dinamismo, la coordialidad, la actividad constante en la búsqueda de una felicidad auto-propulsada, es quizás la forma más eficiente de conseguir atributos sociales que hagan valer la pena tanto sacrificio. ¿Pero qué pasa con quién no lo hace? Bueno, simplemente no lo hace y no hay libro de autoayuda que lo salve, ni palabras que lo entiendan. Quizás es tiempo de entender que a veces una sonrisa a tiempo, o un acorde bien ejecutado no son tan redituables como lo es ser "socialmente aceptado". Pero sobrevivir sin la manada es imposible. A veces tantas cosas con las cuales no deberíamos vivir, son indispensables, que hace de nuestras acciones diarias una serie de sucesivos sinsentidos.
Lo insignificante, en este caso, son los sentimientos. La raza humana se insensibilizó a si misma, para poder sobrevivir en un sistema que construyó para si, como una delicada y planificada auto-flagelación, y así perdurar en el tiempo. Son aquellos actos poco recomendados, los que pueden materializar un poco de libertad: los sueños.

. una poesía dice muchas cosas... ésta, las dice todas.

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al menor ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

"¡Piú avanti!" Poesía de Pedro Bonifacio Palacios, poeta nacido en el siglo XIX en La Plata, capital de la provincia de Buenos Aires, tambien conocido por su seudónimo "Almafuerte". Además de la poesía se dedico a la docencia, al periodismo y a la pintura. Almafuerte es el claro ejemplo de la tenacidad: nacido en una familia conflictiva y de escasos recursos pero contrario a seguir el destino de los desencuentros que su porvenir parecía depararle, Palacios se inclinó de muy jóven hacia el arte, aunque luego estacionaría en la vocación docente, llegando a ejercer por varios años ésta profesión sin poseer títulos ni certificados; sólo sus ganas de transmitir conocimientos y herramientas a quién quisiera guardarlas. Consecuentemente fue destituído por su carencia de papeles habilitantes para practicar la docencia, razón que le vino como anillo al dedo a las autoridades nacionales de aquel momento, ya que Almafuerte pregonaba en sus poemas y escritos duras críticas contra lo que aquella generación de gobernantes (década de 1880) gestionaba en el poder. Palacios muere sin honores ni títulos y con un pasar económico fluctuante en el año 1917, pero dejando como legado una serie de escritos muy interesantes. En ésta ocasión elegí "Piu avanti", un poema de lo más rico que he visto. Y precisamente por no poseer un alto vuelo poético, ni una coloratura lingüística demasiado amplia, sino, por ser una de las más completas en cuanto al concepto de resiliencia que he visto. Es un canto a la perseverancia, a la bravura. Pero no a la bravura cuando se está ganando sino más bien, cuando se está en desventaja, mordiendo el polvo de la derrota con un victimario afilando su hacha mientras mira nuestro cuello con ansia. Ahí es donde Almafuerte nos convoca a ser valientes: demostrando que dónde haya más oscuridad, una pequeña luz puede parecer un Sol. 

.Otro comienzo que dice tantas cosas

Primera página de "El Eternauta" de Héctor G. Oesterheld (Primera aparición 1957 en "Hora Cero"). Esta historieta es una de las más significativas que podés encontrar si te gusta la ciencia-ficción. Pero el detalle es que es cien porciento "nacional": sus combates se desarrollan en escenarios conocidos de la Ciudad de Buenos Aires, tales como la Plaza Congreso, Barrancas de Belgrano y el mismísimo estadio "Monumental" de River Plate. No eran ni el Madison Square Garden, ni Gozdilla caminando por Manhattan. Tampoco el personaje era "John Safely" un ex-marine entrenado en sesenta y dos artes marciales y capaz de dispararle a la pupila de la Estatua de la Libertad mientras se tira en paracaídas de un 747. No. No era nada de eso. Juan Salvo era un padre de familia común y corriente, que vivía en Vicente López junto a su Elena, su mujer, y Martita, su pequeña hija. Trabajaba, como cualquier otro ciudadano bonaerense de clase media, y recibía visitas de algunos amigos para jugar al Truco. Como cualquiera de nosotros lo haría. El "60" pasa cerca de su casa. En invierno hace frío y en navidad treinta y pico de grados. En los alrededores de su "chalecito" hay almacenes, farmacias, y demás comercios barriales, hoy cada vez menos frecuentes pero que en algunos barrios se pueden contemplar. Todo eso hace que ésta historia sea única. Es la primera vez que sentí que la ciencia-ficción podía ser real. Que los "Ellos" en realidad eran ELLOS. Que Mosca, Franco y Pablo podían ser vecinos nuestros. Polsky victima de la desesperación, podía ser aquel jubilado que todos conocemos el cual se conforma con ver feliz a su familia y jugarse unos naipes de vez en cuando. Todo cuanto aparece en esta maravillosa obra, está de alguna u otra manera cerca de quién haya nacido en este lado del Río de la Plata. Recomendación: el que no la leyó, leala. El que la leyó, vuélvala a leer. Es nuestra.
"Hacía frío pero a veces me gusta trabajar con la ventana abierta: ver las estrellas descansa..."

.inicio de blog ON

Todo tiene un comienzo. Algo tiene que movilizarse a través del espacio tiempo para existir tal y como es. Nace este espacio sin ningún motivo ni parámetro: simplemente está, como nosotros. Estamos y ya por ese hecho, nos convertimos en auténticos triunfadores. Al menos deberíamos sentirnos así, ya que le ganamos a unos tantos millones de espermatozoides en la carrera por la procreación. ¡Vaya triunfo! A partir de ahí, surgen cosas diversas y extrañas: un nacimiento, aprendizajes, desencuentros, alegrías, títulos, objetos, escritos. Una de ellas, puede ser este blog, que vino sin que lo llamen y se queda sin que lo inviten, pero que, en la perfecta encrucijada del espacio tiempo -la eternidad- pretende ser algo.